Lo que el viento se dejó.

De un tiempo a ésta parte no me gusta escribir, porque ya no se hacerlo. Siendo justo; no sé escribir de otra forma y la forma en que escribo no me sirve ahora. No me atrevo a liberar la pluma, a la sinceridad de las letras, a descubrir algo que no queria descubrir. No me atrevo a nada que no sea admitir que temo acertar. Y me consuelo pensando que en un mundo de cobardes el valiente es el que reconoce tener miedo. Porque lo único que da más miedo que escribir cuando está todo dicho es escribir sobre todo lo que nos queda por decir. Y ahora todo el mundo escribe, y todo el mundo encuentra su lugar. Y de repente sientes que si escribes te convertirás en una de esas zapatillas que sólo son bonitas porque todo el mundo las tiene, y precisamente por eso no lo son.

Y me alejo del papel a cien días por hora. A éstas alturas del viaje he descubierto que la distancia más larga que conozco es el orgullo.

No quiero leerme como quien no quiere ver sus cuadros o escuchar su canción. ¿Nunca habeis tenido la sensación de que os estáis dejando algo atrás? ¿De que sin importar la decisión que toméis tendréis que parar y volver la vista al ayer? Tenemos tanto miedo a lo que pasará que no nos damos cuenta de lo que está pasando. 

Porque al final la vida es un lienzo, y me pregunto una vez más; ¿Cual es el significado de éste cuadro? ¿Y por que siempre debe haber un porqué? Una vez encontré el mapa de los hombres perdidos, y quise ser tanto que se me olvidó ser algo. Supongo que nadie está preparado para el después.

Hay personas que no entienden que a veces menos está de más. Y es verdad en cierto modo que los versos no siempre llegan del todo, que no significan más que lo que hacemos que signifiquen, tú y yo, que nos leemos entre nosotros aunque la poesía esté en todas partes o en ningún sitio; porque o construye la verdad o no hay verdad sin poesía.

Y una noche sin más, sin menos, las palabras vuelven y caen sobre el papel como la lluvia torrencial sobre la tierra de aquel verano de seqúia. Y la tormenta nos recuerda que no existen los matices: Cuando mas fuerte es el viento, mas firmes las raíces. Y al escribirnos los que nos leen, nos convertimos en un lugar que podría ser cualquier lugar. Y por un instante dejamos la puerta sin cerrar, o la llave bajo la maceta, o la ventana abierta de par en par.

Y si te dejo entrar, porfavor no rompas nada.

Porque a tu medida la vida es inmensa.

 

There's a hero, if you look inside your heart
You don't have to be afraid of what you are
There's an answer, if you reach into your soul
And the sorrow that you know will melt away